"Где-то осталась трава отрешения...
Может, покурим?"
.........................Ксана В.

Очень красиво обыгран финал,
курим... а что в холода остаётся? –
терпкий рассказ молодого вина,
капля в бокал утонувшего солнца.
Перья воробышьи хохлим от фраз,
брошенных кем-то... не камушки –
пули, и умирает озеро глаз.
Брошеный фрак музыканта на стуле...
Вышел. Наверное, очень устал,
глухонемым созерцает окрестье,
тленом чуть тронутая красота –
руки дерев обнимают поместье.
Мы-то – замкадыши – странные птицы,
душу доверившие городам,
снова закажем ленивую пиццу
и зимовать в старый плед,
навсегда.
В плеере Стинг – иноземный целитель,
вечер, вчерашней усталости след...
друг, улетевший мечтать на Гаити,
и зеркала с паутинкою лет.

Дай мне немного травы отрешения,
с запахом кашки, донника, ржи,
кожицы яблока...
"Милая Дженни..."
Нет. Больше мне никогда не пиши.