Мой золотой, мой золотой,
все паутинки невесомы,
все переулки мне знакомы
туманным небом и звездой,
что разбивалась каждый вечер
у наших стен, у наших ног
и мне казалось - этот Бог
не так уж строг, не так уж вечен,
он просто богочеловечен
и бесконечно одинок.

Мой золотой, мой золотой,
медовый, яблочный, арбузный,
пропитан облик безыскусный
святой и огненной водой.
Роман с истерзанной обложкой
в который раз уж перечтён,
герой изучен и учтён,
он пересыпан дробной крошкой,
в гранит и мрамор заточён,
пересечён и обречён,
косой чертой и чёрной кошкой.

Мой августейший, это блеф,
постой ещё, постой немного.
Поговори со мной. Эклога.
Река. Восьмёрка. Дама треф.
Оса и город.
Спящий лев.