Я беседую с дождём
часто,
он, наверное, рождён --
к счастью...
Запою -- он мне в окно
дробью,
загрущу --
слезу с щеки смоет.

Моросящий через дней
сито,
сколько славных
сентябрей жито...
Урони в ладони мне
жизни,
сделай чудо-кораблём
листья!

Между солнечных
сонат-пауз,
распрямится на ветру
парус,
легкокрылый,
как полёт чаек...
Каравелла держит курс
к маю...