Здесь гибли воины не раз,
Ершлаим, ты столько помнишь схваток...
и путь меча стремителен и краток,
скрипят Врата под утренний намаз.
Салах-эд-дин, здесь мир насквозь во лжи,
крестовые походы ради злата,
но честь и имя -- этим мы богаты,
и равный равного унизить не можи!
Меч или крест, а тень у них одна,
по рукоять вонзается в грудину...
а я не воин -- вечная ундина
и грустная соната у окна.
Где есть любовь, там свечи не нужны,
и рыцарство стоит на том искони,
свет меж влюблёнными -- в протянутых ладонях,
две веточки цикория нежны.
Мой Крестоносец выправит коня,
он не король, к чему ему корона...
я и сама отвергла узы трона,
здесь миг один длинней иного дня.
Есть солнца луч между зубцами башен,
наш мир устал и с каждым днём старей,
и бьёт дерьмо в основы алтарей, но
знамя окровавленное -- краше.
Есть то, что тщатся многие найти,
но избранные только обретают --
родство души, и души умирая,
не могут изменить свои пути.
Так было и до нас,
и будет так...
Легенду не распять на раме будней,
разумный обыватель нас осудит,
но суд людской пред божеским -- пустяк.
Есть рай и рой...
слова -- живые пчёлы,
живущие для мёда, мой Герой,
и это всё...
Не пал Ершалаим!
Ты там навек
останешься моим.