В моём трёхстворчатом шкафу
среди одежды и скелетов
спят нелегально пистолеты,
склад ерунды в сто тысяч фур,

над дальней полкой унижений
есть полка с там, где я лечу...
Не помню только, где же ключ,
а ведь когда-то был на шее.

Битком набитый шкаф, как сейф
у скопидома.
Приглашала
недавно в гости ты. Мне жаль, но
твой шкаф такой же, как у всех.

Неудивителен. И даже
не интересен. Ключ вручив
мне, как хозяину, «чик-чик»
ждёшь каждый день...
Но я не каждый.

Любовь похожа на стилет...
Мой ключ на шее (тоже) чьей-то,
в шкафу моём – вновь, что плачевно,
очередной скелет.