Когда-то я был безымянной игрушкой,
До этого жиголо был и повесой.
Любил я поесть и попить на пирушках...
Теперь всё не так - я живу с поэтэссой.

Она не готовит - на маленькой кухне
Сидит и страдает от жуткого стресса
Не пишется! Мозг от отчаянья пухнет.
Ей плохо. А мне? Как мне жить с поэтэссой?

Я шарить устал по соседским сусекам.
Приблизился к уровню пуха (по весу).
Ушли тараканы шуршать по отсекам
Похоже покину и я поэтэссу.

Чтоб не было в старости мыслей печальных
Женитесь друзья (к черту все политесы)
На тех, кто готовить готов изначально.
А не на таких (дальше мат) поэтэссах.