Не хочется думать, готовить, летать и писать тебе…
в последний приход ты узнать не посмел Весну,
мой кот отощал, на местных собак распушил «хребет»,
под утро придёт, поорёт и – в форточку – на войну…
У них там разборки не хуже, чем в Мантуе – клан на клан,
поди, объясни – что милее людям пока февраль,
у этих – в скафандрах – созрел путеводный план –
они собрались «Колбасный» под снега завесой брать.
Смешные до колик – и там, что ни кот – то лис,
видать, согрешила бабка, и в кошечьих генах сбой –
у них предводителем – некто «мсье Маркиз»,
отважен и боек, и с бархатным тембром вой.
Кошачие боги, дайте забвение сна…
сама не заметив, сбиваюсь на тихое:
«Муррр» и «Мяяяф»,
луна за окном зависла как ведьмин знак,
в орбите земной навязчиво загуляв.
Не хочется думать, готовить, летать и тебе писать…
в последний приход ты во мне не узнал Весну,
и снегом засыпан до окон уснувший сад,
и мне от стихов лекарство –
уснуть, уснуть...