Я спрошу у луговой кукушки –
сколько без тебя мне куковать,
печь топить в затерянной избушке
и лежанку шкурой застилать.
Где, спрошу, попал он в злые сети,
конь ли захромал в пути земном?
Мне кукушка хитрая ответит:
спрашивает сердце не о том.
Я о главном ей не проболтаюсь –
затяну потуже поясок,
и к ручью, что облака купает,
через косогор – наискосок.
Белладонна, мята, повилика…
пара струнок вересковых кущ,
чистотела магия и вики
и прохлада ландышевых бус.
Мне «ку-ку» вдогон за все проделки,
год один? С берёз слетает шум…
Не запомнюсь в отраженье мелком –
в неоглядном – милости прошу…
Глаз не хватит – глубина паденья,
взлёт небесных ласточек во ржи,
тихое твоё стихо-творенье,
капли слёз на клавишах души.