Ветер угли листвы раздул,
в дымке серых ветвей шурша,
но не звякнет листвы латунь,
и не греет её пожар.

Только с виду в них пышет жар
и сверкает внутри огонь,
в них погасла давно душа,
безвозвратно закончен кон.

Ставки сделаны все давно
кто в пролёте, кто срубит куш,
кто-то скажет, что жизнь – говно,
а кому-то играют туш.

Листьев кружится конфетти,
праздник жизни идёт в разгар,
если можешь лететь, лети,
умножая его пожар.

Скажут: «Всё суета сует…»,
но зачем нам кривить душой.
Призрак – выигрышный билет,
отчего же так сладок он.

07.11.2014