Время – читать в ночи рукотворный бред,
время прозрений навылет и тишины,
время, в котором есть мы – чудные, и где нас нет,
клеммы души где опасно обнажены.
Это осенний вечер, мышонком забравшись в плед,
думает спрятать ушки от всех проблем,
и раскрошив задумчиво свой багет,
съесть по частям стремится добытый на кухне хлеб.
Время разбрасывать яблоки и собирать слова,
песню за пазухой греть, отпуская в путь…
не Балеарские – нами открытые острова,
где-то скучают, на берег нас не успев вернуть.
Разве вместить в письмо всё, что «ты и я»…
птицей замрёт в руке белизна листа,
каждое слово лишне – строка – изъян,
сердце сбоит на чётных,
стихами стучать устав