Сотню раз перечеркнуть и снова
Высказать, как будто лечь костьми,
И, тобой дарованное слово,
Только до бумаги донести.
Может я за что-то проклят просто,
И несу пустую дребедень,
Графоманства своего апостол,
Распинаясь каждый божий день.
И смотрю из-за бумажной груды,
Как довольны, сыты там и тут
Графоманства своего иуды
Молчаливо по земле идут.