У картины Рембрандта немею-
Мне дыханья хватает едва,
Потому что ещё не умею
Превращать свои чувства в слова.

Что-то тайное скрыто, быть может,
В этом старце со светлым лицом,
Ведь не зря же меня так тревожит
Встреча блудного сына с отцом.

За окном загудела машина
И, привычным себя заслонив,
Понимаю: на стенке... картина,
На которой...придуманный миф.

Но поздней по проспекту шагая,
От друзей свои мысли тая,
Понимаю: я стала другая-
Это я и как будто не...я..