Я – недопитое вино
в твоём бокале из ИКЕА,
тобой забытая камея
давным, давно,
давным, давно…

Тебя тревожит сон и стон…
Прости за дерзость вновь присниться,
в минуту месяц уместился
в смещении аномальных зон,
и дольше века длится он.

Мне от тебя дороги нет, и
акаций вздёрнутые ветви
роняют цвет свой на балкон.

Мне очень хочется грозы –
до пересохших губ и строчек,
я – майский крохотный росточек
и дрожь предутренней росы.

А кучевые облака
на ливень жалуют надежду,
но есть ли время «до» и «между» –
от расставаний до звонка?

На Сретенке теряю след,
там суетно, но день вчерашний
на месте Сухаревой башни
оставил твой, так странно… свет.

Так не бывает! Миражи…
Но мы столкнулись на Мещанской,
там, где ваятель итальянский
в колонны втиснул боль души
и дар любви не половинной.

Май. Вечность.
Дом Странноприимный.