Я для тебя проснулась прежнею –
неугомонною весной,
чуть перезревшею черешнею,
криничной исповедью в зной.
В моей судьбе все закоулочки,
все заморочки невпопад –
от неразбуженной Снегурочки
до жаркой печки в снегопад.
А что стихи? Молчат пророчества,
в них мудрый – дурень, грешный – свят,
в безлюдном храме одиночества
рубить не след вишнёвый сад.
Дождёшься глупую затворницу
до возвращенья из беды,
и птичьим гомоном наполнится
рассвет над берегом крутым…
Мне неизбежно возвращение –
всё что не ты – не мой причал,
неизлечимо всесожжение
дыханья бабочки в ночах.
Не торопи строкой заглавною:
«ОТГОРЕВАЛА, ОТЛЮБИЛ»…
с горы стремясь, весенний паводок
берёзу тонкую подрыл