Изломанный челнок, я снова брошен в море
Непрошеных надежд от прОщенных врагов,
Давно уж отбелел мой парус во просторе,
Давно уже созрел мой узник для оков.

Я опус вотворю не от любви к награде:
Не чаю бюста мне в нищающей стране,
Не жду я за стихи участия в параде:
Не гений, не кумир--но улыбнётся мир.

Легко бежит строка, не сжатая достатком,
И сладка, и горька, и быстротечно кратка,
Когда её не ждут, не жаждут, не зовут
На подвиги-дела, на труд и на уют.

Имеет самоцель звенящая стихия:
Составлена из слов, пока дрожит земля,
И парадокс времён с названием Россия
Лазорево поёт в рябинах-тополях.

Да, втуне не умрём: слова не угасают,
Глаголами горят отпевшие сердца,
И злоба на устах-- те камни, что бросают,
Рассыпется во прах в подножии Творца!