Я не пишу,- твоя заслуга!
И поэтическую страсть
Пусть не приносит в дом ни вьюга,
Ни одиночества напасть!

Пусть и всегда вот так, весною,
Ты будешь мне живым стихом!
Не той, бесплотною, иною,
Что приходила раньше в дом.

Я с ней имел несчастье встречи
И от холодности писал
Стихи про розовую вечность,
Про теплоту, что создал сам...

Тогда, давно в горячих чреслах
Ещё бурлил плутоний мой
И в рамках жизни было тесно,
И я не мог там быть с тобой...

Тебя и не было на свете,
И даже образ твой в мечтах
Я различил бы вряд ли в детях,
Средь пятилетних встретил птах.

Ну, а сейчас кто сдуру скажет,
Что не ребёнок я, - отец?
Любовь стоит весны на страже
И к счастью вновь зовёт венец.