...а в Город дождей позабыли дорогу сказки,
трамвай заблудившийся возит мечты по кругу,
там время распято по расписанию – насмерть,
и сколь ни зови, не аукнется с перепугу.
Там в самую пору читать у камина письма,
и кутать колени коричневым мягким пледом,
хранит ни за что, ни про что, виноватый листик,
твоё и моё неразумное: "Я приеду..."
Тепло жадно лижет лицо, рукава и строчки,
но если не плакать, читается очень ясно,
в такие, от хмурых дождей заболевшие ночи,
войну объявлять ни к чему, невпопад, напрасно...
Зашторены плотно портьерами в окнах капли,
и кресло-качалка баюкает сплин и кошку,
озябли стихи, и от них мы с тобой озябли,
и, сколько ни кутайся, бьёт от разлуки дрожью.
Мой Сказочник снова гулял без зонта – простужен,
и где-то, и кто-то его от ангины лечит,
но если ему объявлю я сегодня дружбу,
такой приговор отменить ему будет нечем.