Реальность падает из рук.
И шёпот -- гром с небес.
Вокруг себя рисую круг.
Причиной -- вовсе не испуг.
Стеной вопросов лес.

Отсутствие пустяшных слов.
Ответов. Простоты.
Беспечных, разноцветных снов.
И света из дверей домов.
Забытые черты.

Вчерашний, опоздавший день...
Исчезнувшая быль.
Реальность? Нет, скорее тень.
И облетевшая сирень,
весны хмельная пыль...

Реальность падает из рук.
Когда идёт рассвет.
Когда, как тополиный пух,
кружится снег. Пронзает звук
капели солнцу вслед...

И задыхаясь от любви,
под громкий, частый стук,
достигнув сердца глубины,
к себе реальность не зови,
ведь, падает из рук...