зимнее море, а как же иначе,
серого цвета и в шхунах рыбачьих.

кромка прибоя оттенка стального
с неба стирает налёт голубого.

воздух пропитан озоном и солью,
пахнет позёмкой ,неясною болью

от невозможности неба родного-
где от свинцового до голубого

небо над городом ,бывшим мне домом.
и я грущу, как о старом знакомом.