Брожу по весенним искрящимся лужам,
забывший про знобкие зимние сны.
Пусть даже весне я, возможно, не нужен,
но как мне, скажите, прожить без весны?
Но как обойтись, подскажите мне, братцы,
без робких ростков из асфальтовых трещин,
без этой капели,
без права влюбляться
во всех, проходящих по улице, женщин?