Хворит лес в сугробах белых,
Почивает лунный князь.
На полях,как хворост прелый,
Хаты-мазанки стоят.

Долго тянется незримо
Хуторов полночный стан.
В хатах теплится Россия,
Душу выплеснув в стакан.

Пьян и я,куда уж боле...
Не любить,так не страдать.
Подливай-ка за раздолье,
За Россию-твою мать!