Дождь рисует на лужах живые этюды,
Из осколков разбитого вдребезги солнца,
Не схватить бы теперь ненароком простуды,
Распахнув непогоде веселой оконце.

Скоро будут грибы от такого расклада,
Лишь бы лес не подкинул причуд и сюрприза,
Впрочем, мне и грибов-то, по правде, не надо,
Если радуга в небе от верха до низа.