Рубашка навыпуск, душа нараспашку.
Последней затяжки всегда не хватает.
Обвисшие груди, морщинки, растяжки,-
Она не святая, она не святая.
Мечтая о ней, в золотом ореоле
Ты видел как-будто такую картинку -
Вдвоем, босиком на ромашковом поле
Танцуете вы, улыбаясь, лезгинку .
И вот получилось по пьяному делу.
Душа облетела в оковах объятий.
Ты долго ласкал это рыхлое тело
Сопящее рядом на жесткой кровати.
А после, зверея, на маленькой кухне,
Пил мутный портвейн заедая минтаем
И тихо, сквозь зубы, поскуливал глухо:
"Она не святая, она не святая."
Светало за окнами. Серо светало.
Озноб проступал мелкой сыпью на коже.
Ну что ж, проживем.
Разве этого мало?
Она не святая.
Я тоже, я тоже...