***
Перечитываю старые стихи,
Прокручиваю строку за строкой,
Кружу над ними, как коршун, над полем,
Поднимаюсь все выше и выше,
Удаляюсь, ухожу в высоту,
Смотрю оттуда и вижу – слова и буковки.
Это все не мое - чужое,
Написанное кем-то когда-то.
Кажется, дуну, и разлетится
Все, что было болью, мечтой,
Горем, распутицей, маетой,
Ожиданием, страхом,
А стало - пылью и прахом.

Неужели мои новые стихи
Постигнет такая же участь?..