Причёсанная память. Прилизанные чувства.
Я сам себя исправил, считая: так нужней.
Но почему-то стало внутри тоскливо, пусто.
Осеннее унынье, под перестук дождей.

А хочется вернуться в весеннее безумство,
вдохнуть пьянящий воздух и небеса обнять!..
Быть внутренне свободным – великое искусство,
и давит боль потери: оно не для меня.

…Я сам себя корёжил, ломал и гнул до хруста.
Теперь я нравлюсь многим – а нужен ли кому?
Царапают по нервам прилизанные чувства,
и память что-то шепчет. Но что? я не пойму…