Линии сплетаются в клубок,
На ладони их неясен ход.
От неправильных слов, не понятых снов,неверных идей.
Проступает красная кровь,
Быть может это - любовь?
А может быть - это смерть и могильная твердь.
Тонким пером ножа,
Правлю я, не спеша,
Продлевая еще и еще время розыгрыша.
Линии светлых идей,
Линии темных потерь
Уходящего дня занимают все больше меня.
Слезы смывают кровь,
Стирая линии вновь
И опять, не спеша, мотает клубок душа.