Она писала на стекле стихи,
Она хотела чуточку любви,
Но облетевшая листва, всегда
Наводит грусть под вечер до утра.

Она не может быть такой как все,
Она хотела быть судьбой тебе
Но продолжала лишь смотреть в окно
Ты умер, а ей теперь уж все равно.

Пусть ветер рвет цинковку с крыш,
Она кричит, а ты молчишь,
Вы с ней теперь на разной высоте,
И черной лентой траур по тебе