Ответ дочки вождя на http://www.obshelit.ru/works/111253/

Холодный снег замёл тропинки белым,
зверьком душа закутывалась в тело,
тот странный парень (даже не охотник!)
всё ел глазами, видно, всё же, смелый…
На птичий крик уже длиннее утро,
на лёгкий шаг весны, на талость льдинки,
мне не узнать уже, о чём он думал,
когда со мной встречался на тропинке.
Богам в подарок, племени на радость,
назначена в ближайшее затменье,
но тот художник… снова ночью снился…
зачем... зачем?! Пустое наважденье…

..............



Дожди и ветры не размоют краски,
во тьме пещер не найденные нами,
художник древний рисовал неверно –
не красками, а радужными снами:

они бегут вдвоём вдоль кромки моря,
и много счастья, и ни капли горя.