День

Три года минуло с тех пор, как я
Писал стихи о вечности бездонной,
Об осени, утратившей меня,
Субботних днях, ночах бессонных.

Ни что не изменилось вдруг
И бренность брала за живое.
Лишь поросло густой травою,
Где спит мой старый верный друг.


Вечер

Шумят усталые деревья,
Добил их август городской.
Они мечтают о деревне,
Судьбе ромашки полевой.

Они мечтают… Сон туманный,
Им в этом сне сгореть огнём
И уходящим сентябрём,
Где всё не свете – жёлтый саван.


19 сентября 2009 года