Кленовым листом цвета сепии
Твой поцелуй ушёл с осенью...
В дождливой пятнадцатой степени
Замыкает роман снежной проседью.

Не вдвоём уже - иней стелится...
В глазах лета - зима замирала...
Наша осень уже не прицелится,
Наша осень - просто устала...

Виноватых искать по обычаю?..
Лучше в вальсе кружиться мгновение!
Я давно отдала дань приличиям,
И могу иметь своё мнение.

Забыв пальцев плетение смелое,
Зиму жду слишком жарко и трепетно!
Ты ушёл?.. Ничего. Будет новое.
И приму его я безропотно.