Золотится паутинка по жнивью.
Ты идёшь и слышишь музыку свою.
Босиком-то не пройдёшься по стерне,
Коли да – то будут стопы как в огне,
Будут остренько исколоты они,
Что топтали зауряднейшие дни.
Золотой, почти волшебный урожай –
Где ты? Где ты? Вон остатки наблюдай,
А остатки, как останки тех культур,
Что дают еду для нас, зерно для кур.
Ах, с куриными мозгами не прожить.
Солнце осени по каплям точит жир.
Золотится паутинка по жнивью.
Ты идёшь и слышишь музыку свою.
Тут ощерена усталая земля.
Очень быстро промелькнувшая змея,
Начертав зигзаг, исчезла в никуда.
Вот столбы, гудят тугие провода.
Мимо ты идёшь, лежит жнивьё
Телом прошлого, прижавшего житьё.
Труп мечты – как это страшно! Не забыть.
Жизнь восславя, паутинки вьётся нить.
Золотится паутинка по жнивью.
Ты идёшь и слышишь музыку свою.
|
