Мы привыкаем к форме. Мы привыкаем к "взглядам" и к мыслям привыкаем, к молитвам, и обрядам. Ничто уже не греет, к сомнениям влечет и тускло в полумраке вся жизнь наша течет.
"Где стон? Не разглядел. Где плач? Не слышал я. Вы голодны? В сам деле? Но боль ведь не моя!
Зачем со словом лезете мне в душу о былом? Зачем сейчас я трушу, хотя живу в ином? Зачем каналы взрыли во мне?"- "На поле благ?"- "И кто, вообще, Иисус такой, которому я враг?
Кто ты такой, откуда со словом в сердце бьешь? И мне дышать так трудно, и знаю, что не врешь! И знаю, что от ныне, не буду тем кем был. И словом Света, правды с меня Бог ил отмыл."
из рубрики "Письма неба"
|