В этой стране нет ни года ни времени

мы уже никогда не воскреснем
в этой сонной медвежьей стране.
и любовь к ней - тяжёлой болезнью,
как настой на казённом вине.

нас трава-мурава укрывает,
прорастая вдвойне на костях,
и отчизна холопья, немая -
даже дома всегда как в гостях.

вот и я, запивая хмельное,
понадеявшись сдуру на блеф,
ветхий саван, желанной обновой,
примеряю на старости лет.