Дождь крадёт мои нелепые страницы,
Разбивая буквы на осколки.
И мои страницы, словно птицы,
Падают на стол истерзанным клочком.
Дождь крикливый бьёт, и прямо в мысли!
Непогода манит к покушенью.
Фраза – в жизнь, но тут же – вон из жизни!
Вот в крови очередное слово!
Казнь. Убийство! Смерть. О, сладость власти!
В сумасшествии уподобляться ливню!
Муза, ты источник самой дикой страсти:
Учишь убиенью лишь рождённых строк!…
Страшно. Но иду, иду, бегу я!…
Покушенье на Поэзию свершила!
Я иду по листьям как по трупам.
Чую, стынет кровь в чернильных венах.
И я чувствую, как болью ноют листья,
Словно капли – острые иголки.
И мне слышится томящий вопль птицы,
На траве распятой проливным дождём.
2003
|
