А дальше… дальше пустота
За гранью созданного мира,
Венцом которого не стал
Вершитель всех его кумиров.
Он прячет сущность бытия
От глаз пытливого подростка,
И врёт ему, мол, красота…
И что весною пахнет воздух.
И врёт ему и верит сам,
За кисть берётся и к мольберту…
Сквозь сон: «а он всю ночь писал,
Подайте к двум часам карету».
Проспится и спешит на бал,
Напьётся, хохму отчебучит
Поднимет за любовь бокал,
А сам сидит мрачнее тучи.
Хмельной как тысячи чертей
В её вино роняет пепел
И врёт о счастье и мечте
И врёт о том, что любит
Ветер.
28.03.2007г.
|
