Её убили много лет назад. Вернее, просто сердце растоптали, И мир души, что в детстве был богат, Нетерпеливо, грубо разорвали.
И по судьбе с разодранной душой, Словно пловец , хватаясь за травинку, Она ползла в мир пёстрый и большой, Не человек, а - тень лишь на картинке.
А той травинкой ненависть была. Любовь убили – ненависть рождалась, И осознание: раз тень жива, То и от плоти что-то да осталось.
И обмануть других старалась тень, А воля – в помощь; пусть она калека, Но даже в самый ясный жизни день Вполне сойти могла за человека.
Кто-то раба по капле выжимал – Она лишь жалость медленно цедила. Кто-то ломался, без любви страдал – Она себя из гордости творила.
И, если спросят: как она живёт, Ведь иногда стихи её печальны? Ответит всем, что о любви поёт, Хоть вкус её забыла изначальный.
Только к чему весь этот маскарад? Она – лишь тень и гордая калека. А тень, как вор, залезла в жизни сад, Нектар любви, украв для человека.
И вот, когда он тихо оживал, И в нём забилось трепетное сердце, Поэта дух, что мимо пролетал, В него проник сквозь щёлочку под дверцей.
А Бог помог, ту дверцу приоткрыв, Тень, пожалев за муки и старание. Саму себя и недругов простив, Тень ощутили в сердце сострадание.
|