Случилось волшебство средь бела дня. Открыв «Bechstein», ты мне поведал о…, И: «Lettre a france» - вошёл в меня, И овладел всецело естеством…
Неспешно восходила на алтарь, Где жрицами века - всего семь нот. В артериях вскипала киноварь, Восторг сочился и струился пот…
Срывались с губ каскады нежных слов, То трепетала бабочкой душа, То в ней рождался диких предков зов, И обжигала мысль: принадлежать!
Инстинкты, импульсы, рефлексы - в раж! Маэстро, я прошу, играй ещё… Взлетаю в небеса…. Крутой вираж … Едва дышу, но как же хорошо!
И грянул заключительный аккорд! Ты улыбнулся, смотришь как парю… Ты смог! Сыграл и ты собою горд. Я таю и шепчу: благодарю!
Мне показалось: вот он, мой Грааль! Соприкоснулась! Радостен удел! С улыбкой антикварной твой рояль На хлипкую иллюзию смотрел….
За сотню лет он видел и не то - Слова пусты, когда есть мезальянс… Мелодией мне ты поведал о…, А хватит сил на большее у нас?
Не оскверню невежеством лампас, И не порву связующую нить: Обрывками из музыкальных фраз В тебя без спроса буду я входить.
Быть может из динамиков машин, А может быть, в тебя войду я сном, Далёкой песней в ноющей тиши, Войду в тебя из Франции письмом…
Ты так играл и я тобой жила, Да вот исчерпан на восторг лимит... И с мясом отдирая два крыла, Смахнув слезу, шепчу: «мне не болит…»
|