Шаг за шагом, сквозь удачи и сквозь боли,
Собираю в кучу брошенные камни.
Жизнь моя, моё возделанное поле,
А колосья золотые – это память.
Вот налитый колос – в школу я собрался,
И с гнильцой, я прогулял свои уроки,
А подбитый, это значит, я подрался…
Вот кустистый, как зовущие дороги.
К сожалению, встречаются пустые,
Их хватает, хоть скажу, не так уж много.
Есть упрямые, ершистые, тугие,
Есть, как будто бы, просящие у Бога.
Иногда над полем веют злые ветры.
Иногда оно под изморозью строгой.
Родничок, его укрыли яблонь ветви
Есть овраг, и есть холодные сугробы.
… Этот мир уйдет, когда-нибудь со мною.
Что поделать, под луною все не вечны.
Ах ты поле, моё поле дорогое,
Да напев вдали, чуть слышимый, сердечный…
|
