Б.А.Н.
Двадцать семь и точка. Дальше некуда?..
Дни несутся – бешеные лошади.
Я люблю Поэта, больше некого!
Но ему ещё я – гость непрошеный...
Я стихи рисую под обоями
И глотаю слёзы свои вёдрами.
Моя жизнь, наполненная Новыми,
Постепенно заменяет их на стёртое.
Я беру с Поэта клятву смертную,
А потом догадываюсь, понял ли.
Слышит ли меня моя Вселенная –
Мой Поэт, который стал Эпохою?
Рядом ли сейчас моё родимое,
Близкое и, всё же, незнакомое?..
Жду Его, Всевышне-Святокрылого,
Но я для него ещё не дожила...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Двадцать семь, но – только многоточие...
И – творить лишь для него, желанного
До последней точки многострочия,
Где – с Поэтом встреча долгожданная!
2000
|
