Поэту – стих, что Матери – дитя! Из недр разума, рукой освобожденный Дарованный читателю, любя Порыв души, святой, новорождённый
Он дорог так, что отзывы о нём Любые, для поэта, долгожданны И пусть, порою, мы его клянём Стих для поэта всё равно желанный
Под час поэт, что позабытый храм Вдали от всех, один, без вдохновенья Опустошенный, преданный стихам Ждёт музу, как святого озаренья
И каждый раз, когда она придёт Он вновь становиться блаженным Душа его, по-прежнему поёт И творчеством объят, как достиженьем
Спустя века, уж зрелое «дитя» Не даст поэту, кануть во забвение Ведь плоть, увы, исчезнет в забытье Но стих – бессмертен, ибо он творенье
|