Памяти моего дедушки, Р.А. Алавердова
Могила деда. Далека от берегов американских. Он их вообразить не мог. Здесь кучевые облака не часты. Ветер сураханский рубаху рвет, сбивая с ног.
Мне этот ветер так знаком: сухой, горячий. Винограду он, впрочем, сладость придает. Он выжигает утюгом, безжалостный, как все номады, гранит, колючки, пыль с песком.
Портрет. Улыбка здесь нужна не более, чем шар воздушный, висящий где-то над луной. Душа скитается одна. Печальна или равнодушна? О том нам ведать не дано...
Здесь, вероятно, по ночам бывают суслики и змеи. А спят ли ночью муравьи? Судьбы не повернуть рычаг. Он здесь один. Ему виднее. Он здесь один, а мы – вдали.
4-5 августа 2004 г.
|