Болеть – болею, только дождь и гром
Здесь не при чём. Микробы – статус-кво
Хранят, как скопидомы – мастерство,
В расчёте на эффектное «потом»…
Душа болит! Скривился эскулап,
Промолвил: «Орган – тёмный для науки,
Его придумал, изнывающий от скуки,
Хозяин, для того, чтоб глупый раб
Не мыслил ночью тёмной о разбое,
Берёг бы то, чего в помине нет,
И перед телом отдавал приоритет
Дурацкому душевному покою».
Возможно, мой безбожник, ты и прав…
Смешны попытки в граммах взвесить душу,
Но что тогда болит, когда я трушу?
Скажи, мой гениальный, костоправ.
И что противно ноет где-то там…
Сильней чем зуб! Противнее шакала!
И неужели – глупость призывала
Незримому воздвигнуть первый храм?!
|
