КрУжатся февральские метели Мыслями, рожденными в сомненьях И года, от самой колыбели, Восстают в коротких сновиденьях…
Бьется пульс от частых откровений, Всех раскопок, что терзают душу, И от всех Прощенных воскресений Отступает злая мамка-стужа…
На ступеньках предвесенних истин Мысль пришла о скоротечном лете. Захотелось (что там?) вынуть кисти И… босой по утренним рассветам...
Добежать до паутинки, в август, Грудью упереться в ее сети, Там где сторожит серьезный Аргус В переходе к осени от лета.
Это будет, а пока что стужа Все сильней в себе рождает вёсны, Все сильнее все запреты рушишь, Все сильнее поддаешься грезам…
И в преддверье новых истязаний, Гнета новых дум, большою пыткой, Предвкушаешь новые страданья С Новою нелепою попыткой…
|