Я, вроде вычистил давно свою берлогу,
убрав всё лишнее из памяти своей,
но почему же так, всё чаще, понемногу,
тревожат вновь следы заброшенных вещей.
В кладовке пыль одна и целый ворох хлама,
влезать туда опять и рыться недосуг,
так почему скажи сквозь щели так упрямо,
со сквозняком сочится позабытый дух.
Витает всюду он и не даёт покоя,
воспоминания кружатся роем пчел,
так и не понял, что случилось той весною,
в чём виноват, или чего-то не учёл.
Не важно всё, казалось мелочью какой-то -
обычный случай их немало было, но,
как ни стирал его, всё так же беспокоит,
хотя и кажется порою сладким сном.
Да и была ли ты тогда на самом деле,
быть может, выдумал тебя от скуки дней,
я рисовал твои черты обычным мелом,
но оказалась даже времени сильней.
Холодная вода и ручейком побелки
стечёшь, с дождём журча под дерево в цветы...
как удалось, тебе, из пыли и осколков,
вновь воскресать и вновь, как уцелела ты!?
02.03.2009
|
