Россия – это не Германия, Россия – это не Париж, не променять её на Данию, к которой ты благоволишь.
Россия рядом начинается, как ручеёк, за пять шагов. И лишь на кладбище кончается, или под пулями врагов.
Когда ты мёртвый – всё без разницы и где лежишь, и, как лежишь, но почему же вечным странником с тоской на Родину глядишь?
Но почему же так вздыхается? И воздух чист, и воздух свеж, минуты эти не теряются среди лесов, полей и меж.
А остаются в сердце, в вечности, и отпечатались в глазах. вчера ли были мы беспечными, и первокласили в «азах»?
Но вот запахло заграницею, и понял я – Россия есть. Сто раз заменят власть с амбицией, сто раз сметут с народа спесь.
Сто раз все цены поменяются, сто раз – война, сто раз – в поход. Россия этим не кончается, и зарождалась не на год.
Её люблю я с недостатками, её люблю я без постов, как любят дочь с её козявками, как любят сына без штанов.
Да, право, мёртвым – всё без разницы, и всё ж в гробу я повернусь: увижу в синем небе аиста, родной берёзке улыбнусь.
20 июня 1987 г. Белоруссия
|