Поэт напишет много слов,
Они прольются тихим стоном,
И умных множество голов
Гадать возьмутся: а о чём он?
***
Составим винегрет из слов.
Слегка заправим чувством,
И, вот, шедевр вполне готов,
И метит стать искусством.
***
Давно все рифмы разобрали.
И затаскали на беду.
Найду ли новые? Едва ли.
Но из поэтов не уйду.
***
На стенке прочитав совет,
Однажды в рифму я ответил
Вот так, в бесплатном туалете
Родился пламенный поэт...
***
Чем измерять весомость слов?
Урок истории-старушки:
Когда-то прежде граф Хвостов,
Весомей был, чем некто Пушкин.
***
О, как несправедливы небеса!
Порой берёт меня досада:
Я знаю всё о том, как не писать,
И ничего про то, как надо.
***
Мне тоже хочется порою
Дать волю чувствам и словам…
Чем шире душу я раскрою,
Тем проще плюнуть будет вам.
***
В своей поэзии я буду дозревать,
И знаю — совершенство где-то рядом,
Эх, мне бы мат пятиэтажный срифмовать
Проникновенным пятистопным ямбом!
***
Томленье чувствуя в груди,
Не в силах подобрать слова я,
Избыток чувств стихам вредит,
(А недостаток убивает).
***
Пускай наслаждается зритель
Печалью стихов откровенной,
Не режьте, пожалуйста, вены,
Творите, поэты, творите!
***
Слегка фальшивит треснувшая лира,
И вдохновенья выбраны крупицы.
Уйти с Парнаса хорошо, как с пира:
Не жаждая, но не успев упиться.
Из этой жизни хорошо уйти — как с пира: не жаждая, но и не упившись(Диоген)
В мире животных
Поэты! Братья мы по лире,
Хоть каждый брату друг и волк,
Да будет мир в пиитском мире,
Без ругани и глупых склок!
***
Словно лучик солнышка во мраке,
Дружная пиитская семья,
Лаются поэты, как собаки,
Ну и что? Ведь не Герасим я
***
Критик, чья критика очень остра,
Миру поведал и нам:
"Краткость таланту родная сестра",
Таксу разъяв пополам.
С Музой и без
Нет удивительней союза
Похмелья с близостью карниза,
Когда стучится в гости Муза,
Удостоверься, что не шиза.
***
В сени пиитской тихой рощи
О, Муза бедная, не пей,
Чтоб стали виршики попроще
И, может статься, поскладней.
***
Послушай, Муза, дорогая,
Сегодня ты пришла не кстати -
Чем меньше мы стихов слагаем,
Тем больше любит нас читатель.
***
Творил поэмы он в ночи,
Туман мешая с перегаром,
Дождался: Муза в дверь стучит,
Но это были санитары.
Творите, господа, оставим споры,
Хотя писательство - нелёгкий труд,
Всё вынести сумеют мониторы,
А виртуально морду не набьют.
|
