Ох, как высок Олимп, и тень вершин его,
Укрытых пеной облаков, Земли не достигает.
И все же, иногда, оттуда кое-что
Нам, сирым, неизменно, попадает.
И мы, как стая диких псов, с мозгами выживших ослов,
Благодарим своих богов и жизни радуемся вновь, но сытость скоротечна,
И плоть, голодная, опять захочет есть - ей надо дать, и вот уже под цифрой пять...
Устроен пир, и есть кумир, и снова «сыр» глотает мир, к великой радости богов, и это – бесконечно.
Так в чем же сущность бытия, в еде? И это ль цель рожденья?
В том смысла нет, а, может, рядом он, но как его найти,
Коль скопищем названных мудрецов давно запутаны пути
К познанью истины и только через кровь и стон ты сможешь обрести
Свободу от сверкающих оков и суть сокрытого постичь и людям донести.
|
