Борт вспыхнул, задымил. Сухие губы, перекрестили матом едкий дым. А небо оказалось серым, грубым. А склон горы – корявым и седым.
Мы падали. Упрямилась машина. Ревели тяги. Винт летел в раскос. Окрашивая утро чёрным, жирным, ударом отвечая на вопрос.
Нас было десять. Десять пар ботинок, подкованных и стёртых до подошв. Мы шли на цель. Но цель ушла за спину, воткнувши из-за сопки острый нож.
Шипели жилы, плавились и пели, обшивку пожирая, как картон. Мы не дошли, каких-то «сто» до цели, каких-то «пять» не вытащил мотор.
Давай, Васёк! Добавь же УРС-ов. По точкам рассекреченным - огня. Мы - десять душ, мы просим перевеса, как платы за тебя и за меня.
Весною ранней за разбитым люком найдут нас с молочаем молодым. Мы к Вам придём, мы Вас, как прежде, любим, в письме с обратным адресом простым.
Мальчишка малый спросит у имама - Зачем здесь вертолёт тот пролетал? - и пнёт с досады гнутую ржавую раму, которая врастает в перевал.
2-8 февраля 2007 г. С-Петербург
|