На книгу «Эстетика самоубийства»
Л. Трегубов, Ю. Вагин.
А по небу плывут облака,
как и тысячи лет назад.
На душе у меня тоска
и глаза в пустоту глядят.
Мне решить бы последний вопрос,
завершающий жизни итог:
толи выбрать покруче утес,
толи пулю пустить в висок.
Там в ущелье глубоко
станут вороны тело клевать,
а орлам, что парят высоко,
на кончину мою плевать.
В море жизнь свою загублю,
на песочке буду лежать,
а морская волна мою
колыбельку начнет качать.
Но морские крабы, резвясь,
станут кости мои таскать,
беззаботно туристы, смеясь,
станут мусор за борт швырять.
Лучше мне отравиться скорей,
где-нибудь, средь полей и берез,
вдалеке от знакомых людей,
пожалеют меня до слез.
Зашумит у берез листва –
скажет: был, ни крестьянин, ни дачник.
Разнесется вокруг молва –
проходимец он и неудачник.
Разберутся, и скажут так:
может быть без презрения, с укором,
прожил жизнь свою кое-как
и подох под забором.
И зачем он коптил свой век,
если так полюбилась могила,
умереть даже, как человек,
видно смелости не хватило.
Улететь в голубую даль,
с облаками и звездами плыть –
только смерть свою, как медаль,
прежде надо еще заслужить.
01.09.2002
|
