Городок

Очнувшись от живительного света,
припомню, где я не был столько лет.
И в кассах изнывающего лета
я выцыганю в прошлое билет.

Ликующий покатится гудок,
и выплывет перрон ему навстречу –
таксистами, цветами, южной речью.
Ну, здравствуй, дорогой мой городок!

Ты мало изменился с давних пор.
Меня тут узнают седые камни.
Как в омут, я нырял вот в этот двор
и судорожно выгребал руками.

И, взглядом обходя ее окно,
слонялся во дворе благоговейно,
где грохали костяшки домино.
Где приз по кругу двигался – вино,
глоток переходящего портвейна.

Все то же нынче: небо, знойный день.
И столик под грибком. И та мансарда.
Матерый клен выгуливает тень,
пятнистую, как шкура леопарда.

Все так. И все же что-то тут не то.
В родной глуши, почти что деревенской,
теперь за мною не следит никто,
прикрывшись паутиной занавески.

Сражаются годки осатанело
в "козла" и матерятся сгоряча.
И явно никакого нет им дела
до пришлого седого москвича.